Las llamadas que llegaron después
Ciprian me llamó dos veces. La primera, intentó conmoverme hablando de sus hijos. Le respondí que no darle la mitad de mi casa no era un castigo para nadie. La segunda vez, pretendió que le devolviera el dinero que había gastado en materiales. Le dije que se lo cobrara a Bogdan, que fue quien le prometió algo que no era suyo. No volvió a llamar.
Mi suegra me envió mensajes durante meses acusándome de haber “destruido a la familia por unas paredes y unas antigüedades”. Nunca respondí.
Lo que quedó después de la tormenta
El divorcio no fue rápido ni sencillo. Hubo discusiones sobre bienes comunes, dinero y el departamento donde habíamos vivido. Pero la casa de mis abuelos nunca llegó a manos de Ciprian. No cedí un solo metro de terreno. Nadie cortó el manzano. Nadie derribó el invernadero. Nunca se construyó ninguna piscina.
Bogdan no volvió a poner un pie en esa casa después del día de la parrilla. Cuando el divorcio se cerró, nuestra separación fue definitiva. Tampoco retomé el contacto con su familia.
La primavera siguiente reparé lo que pude con mis propias manos y llamé a especialistas para el resto. Puse un piso nuevo en el cobertizo, arreglé el marco de la puerta y volví a colgar la cortina bordada por mi abuela. El jarrón no pudo restaurarse, pero guardé uno de sus fragmentos verdes en una caja junto a sus cosas.
Un sábado salí al patio y encontré el manzano lleno de flores. El invernadero seguía en pie. Las hortensias empezaban a echar hojas. La casa no había terminado en manos de Ciprian. Bogdan ya no era mi esposo. Y su familia ya no decidía qué hacer con lo que mi propia familia me había dejado.
