“Habrá tormenta.”
“Necesito revisar el pozo.”
“La harina está en el cajón de arriba.”
Nada más.
Sin embargo, al octavo día, algo cambió.
Clara despertó en plena noche por un ruido áspero, ahogado, como el gemido de un hombre que intenta no hacer ruido. Salió de la habitación y encontró a Elías en el suelo, junto a la chimenea, con la mano apretada contra un lado de la cabeza. Tenía el rostro contraído de dolor, la piel húmeda de sudor y el cuerpo tenso como una cuerda a punto de romperse.
Clara se arrodilló a su lado.
—¿Qué te pasa?
Él no podía oírla, claro. Pero vio su boca moverse y, con una mano temblorosa, buscó la libreta. Escribió apenas dos palabras torcidas.
“Pasa seguido.”
Clara no le creyó. Nadie que “pasa seguido” termina así, retorciéndose sobre el suelo.
Le llevó un paño húmedo, lo ayudó a recostarse y permaneció junto a él hasta que el espasmo fue cediendo. Antes de dormirse, Elías escribió una sola frase.
“Gracias.”
A partir de entonces, Clara empezó a observar. Vio cómo, algunas mañanas, él se llevaba la mano al lado derecho de la cabeza con gesto involuntario. Vio manchas de sangre en la almohada. Vio la forma en que contenía el dolor, como si lo hubiera convertido en parte de su rutina. Una noche, le preguntó por escrito cuánto tiempo llevaba así.
Elías respondió:
“Desde niño. Los doctores dijeron que estaba relacionado con mi sordera. Que no había remedio.”
Clara escribió de vuelta:
“¿Les creíste?”
Él tardó en responder.
“No.”
Tres noches después, Elías cayó de la silla en medio de la cena. El golpe resonó seco sobre el piso. Clara corrió hacia él. Convulsionaba de dolor, aferrándose la cabeza. Ella acercó una lámpara al lado de su rostro, apartó con cuidado el cabello y miró dentro del oído inflamado. Lo que vio le heló la sangre.
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