cualquier respuesta.
Luego me dijo que volvería a casa de visita.
Empecé a planear comidas que le gustaran. Lavé sus mantas viejas. Incluso le compré flores, aunque el dinero seguía escaso y no tenía sentido comprar flores para mi propia casa. Le pedí que me enviara fotos de su vida allí.
—Solo una —le dije—. De tu escuela, tu habitación, tus amigos, lo que sea.
—Ya lo verás cuando llegue.
—¿Por qué tienes tanto misterio?
—No lo tengo. Solo estoy ocupada.
Me evitó durante una semana. Entonces, exactamente siete días antes de su vuelo, mi teléfono vibró mientras doblaba la ropa.
Mi hija estaba en una acera de Londres, con un abrigo oscuro, pálida pero sonriente. A su lado había un hombre de cabello plateado, con profundas arrugas en el rostro y un abrigo tan caro que lo reconocería incluso en una foto borrosa. Tenía una mano apoyada suavemente en
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