Reservé un viaje alrededor del mundo. Nada de cruceros. Nada de autobuses turísticos. Solo yo, una mochila y una lista de lugares que siempre había querido ver.
Irlanda. Italia. Japón. Australia. Nueva Zelanda. Perú.
Doce meses. Quizás más, si me apeteciera.
Llamé a los niños para contárselo.
Estaban furiosos.
Brian llamó primero. —Mamá, estás siendo egoísta —dijo—. Completamente egoísta. ¿Qué se supone que vamos a hacer? ¿Quién va a ayudar con los nietos?
Luego llamó Theresa. “¿Qué pasa con mis martes y jueves?”, dijo. “Sabes que te necesito. No puedo pagar laguardería”.
—Tienes cuarenta y ocho años, Theresa —le dije—. Tu hijo menor tiene doce.
“¡Ese no es el punto!”
Esa noche, Doug llamó. “¿En serio vas a malgastar todo ese dinero viajando?”, dijo. “¿Sabes lo que podrías haber hecho con ese dinero? Llevo tres años intentando montar un negocio. Podrías haber invertido”.
“Es mi dinero, Doug.”
—Era la casa de papá —espetó—. Se suponía que esa casa debía permanecer en la familia.
Cuando me negué a cambiar de opinión, Brian y Doug bloquearon mi número.
Me enteré porque mis llamadas dejaron de funcionar. Solo sonaban una vez y saltaba el buzón de voz.
Eso dolió más de lo que admití. A cualquiera. Incluso a mí misma.
Theresa no me bloqueó. Simplemente dejó de llamarme.
Katie llamó ese fin de semana. Desde Portland.
—Mamá —dijo—. ¿De verdad estás haciendo esto?
“De verdad lo estoy haciendo.”
Se quedó callada un momento.
—Bien —dijo—. Bien por ti, mamá. Te lo mereces. Lo has dado todo a todos durante cincuenta años. —Hizo una pausa—. Mándame postales. De verdad. Con sellos.
Lloré después de colgar. Lágrimas de felicidad, creo. En su mayoría.
La noche antes de irme, subí al ático de la casa de la calle Maple por última vez. Los nuevos dueños se mudarían la semana siguiente.
Lo encontré en un rincón, debajo de un montón de las viejas mantas militares de George.
Mi caja de madera para pinturas.
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