la mesa de la cocina.
Alguien había dejado una zapatilla embarrada cerca de la puerta trasera y, al parecer, se había llevado la otra a otra dimensión.
Era nuestra vida normal.
Entonces mi esposo llamó desde una sala de maternidad. Matrimonio
—¿Qué hospital? —pregunté.
Él me lo dijo.
“¿Qué haces ahí?”
“Te lo explicaré cuando llegues.”
“Jaime.”
“Por favor.”
Su voz sonaba extraña.
No exactamente culpable.
No precisamente asustado.
Pero había algo en ello que nunca antes había escuchado.
Algo pesado.
Conduje hasta el hospital con la misma camisa vieja con la que había estado limpiando, y apenas me acordé de coger el bolso.
Y durante todo el trayecto, una palabra no dejaba de resonar en mi cabeza.
Bebé. Bebés y niños pequeños
Esa palabra tenía historia en nuestro matrimonio.
Más de lo que James probablemente se dio cuenta.
Más de lo que me gustaría admitir, incluso para mí misma.
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