Lucas me mostró carpetas repletas de cartas que mi mamá me mandó en cada uno de mis cumpleaños y fechas importantes; todas habían sido regresadas con sellos postales porque mi padre nos cambiaba de estado, modificaba apellidos y bloqueaba cualquier rastro. Lucas no me lo había dicho antes porque mi madre le rogó que confirmaran legalmente todo con pruebas de ADN antes de causarme un shock si resultaba ser un error.
El hombre del abrigo gris resultó ser Victor Fletcher, el antiguo socio y abogado de mi padre, quien durante años se aprovechó del secreto para administrar ilegalmente y cobrar las rentas de nuestra antigua casa familiar de contraventanas azules, la cual supuestamente también se había quemado.
Cuando por fin entré a la habitación donde estaba mi madre, el dolor de dos décadas se derrumbó. La vi sentada con su bastón y un té entre las manos temblorosas.
—¿Claire? —susurró con un hilo de voz.
Caí de rodillas frente a ella y nos abrazamos llorando con el alma. Me contó que jamás dejó de buscarme y me entregó una cajita de madera con veintitrés cartas escritas año tras año bajo la esperanza de volver a verme.
Con el apoyo de una abogada experta en sucesiones, pusimos contra las cuerdas a Victor Fletcher. Al verse acorralado por auditorías forenses por fraude, entregó el control del fideicomiso, las escrituras y las cuentas de la casa sin necesidad de ir a juicio.
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