estrecha que compartías en el apartamento de una habitación sobre la tienda del mecánico y te preguntabas si se suponía que el amor se sentía tan parecido al miedo. Miedo a no tener suficiente. Miedo a enfermarse. Miedo a no ser capaz de proteger lo que más importaba. Teme que un accidente, una mala semana, una factura impaga podría arrebatarle al niño que habías construido toda tu vida.
Dormitorio
Pero el miedo nunca te detuvo.
No cuando llevaste cajas de productos que se sentían más pesadas que tus propios huesos. No cuando la lluvia empapó tu suéter en invierno y tus dedos se pusieron rígidos de frío mientras hacías el cambio. No cuando los clientes regateaban centavos como los centavos no importaban, aunque los centavos una vez se habían interpuesto entre tú y la cena. Seguiste adelante porque Marco era brillante, y la suavidad como la suya nunca debería haber
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