PARTE 4 — El sobre que nunca abrimos
Aquella noche apenas pude dormir.
La pregunta de Emily resonaba una y otra vez en mi cabeza.
«¿Esta vez te acordarás de mi cumpleaños?».
Me había perdido dos de sus cumpleaños.
Le había enviado regalos.
Pero una vez olvidé llamarla el día exacto y, la otra, estaba de viaje con Vanessa.
Recordé cómo me había convencido de que los niños lo comprenderían cuando fueran mayores.
Ahora entendía que ya habían comprendido algo perfectamente.
Su padre había elegido otras cosas antes que a ellos.
Empecé a asistir a terapia psicológica.
Al principio pensé que necesitaba ayuda para afrontar la quiebra y la culpa.
Pero cuanto más hablaba, más reconocía ciertos patrones de comportamiento que nunca había querido examinar.
Había culpado a Helena por estar siempre agotada mientras ignoraba lo poco que yo colaboraba en casa.
Me había quejado de que faltaba romanticismo, aunque apenas hacía nada para mantenerlo vivo.
Había considerado las responsabilidades cotidianas de la vida familiar como obstáculos para mi felicidad.
Y cuando otra mujer consiguió que me sintiera admirado, confundí la atención con el amor.
Reconocerlo fue doloroso.
Pero necesario.
Durante los meses siguientes continué trabajando en el almacén.
Empecé a realizar pagos periódicos para cumplir con mis obligaciones económicas y trabajé con un abogado para resolver los asuntos pendientes de mi quiebra.
También comencé a reconstruir la relación con mis hijos.
Despacio.
Con cuidado.
Sin exigirles que me perdonaran.
Algunas visitas iban bien.
Otras resultaban difíciles.
Noah a veces se negaba a hablar.
Sophie hacía preguntas que me costaba responder.
Emily, en ocasiones, me cogía de la mano y después la soltaba, como si recordara de repente que todavía estaba enfadada conmigo.
Aprendí a no tomarme sus dudas como algo personal.
Tenían motivos de sobra para desconfiar.
Una tarde, Helena me pidió que pasara por casa mientras los niños estaban en el colegio.
Llegué esperando otra conversación difícil.
Pero, en lugar de eso, me llevó a la cocina.
Sobre la mesa había un pequeño sobre amarillento.
Lo reconocí al instante.
«Nuestra aventura en París».
Se me hizo un nudo en la garganta.
—Pensaba que lo habíamos perdido.
Helena sonrió con tristeza.
—No. Lo encontré cuando estaba vaciando el escritorio viejo.
Empujó el sobre hacia mí.
Lo abrí.
Dentro había unos cuantos billetes descoloridos y varias notas escritas a mano.
Una llevaba la fecha de nuestro primer año de matrimonio.
«Fondo para París: 40 dólares. Algún día tomaremos café junto al Sena».
Otra decía:
«Añadidos 25 dólares. Helena dice que veremos la Torre Eiffel antes de cumplir cuarenta años».
Me reí entre lágrimas.
Entonces encontré una nota escrita con la letra de Helena.
«Aunque nunca lleguemos a París, espero que siempre recordemos lo felices que éramos cuando empezamos nuestra vida juntos».
Me quedé mirándola.
Los ojos se me llenaron de lágrimas.
Helena se sentó frente a mí.
—Solía leer esa nota cuando las cosas se ponían difíciles.
Levanté la mirada.
—¿Por qué me estás enseñando esto?
Respiró profundamente.
—Porque quiero que entiendas algo.
Esperé.
—No dejé de quererte porque estuviera cansada.
Sentí una opresión en el pecho.
—Estaba cansada porque llevaba demasiado peso sobre mis hombros.
Bajé la mirada.
Ella continuó:
—Yo también quería salir a cenar contigo. Quería escaparnos algún fin de semana. También quería ir a París.
Su voz tembló.
—Pero cada vez que te pedía ayuda, decías que estabas ocupado. Cada vez que te proponía hacer algo juntos, respondías que el trabajo te dejaba agotado.
Lo recordaba.
Y sentí vergüenza.
—Entonces me dijiste que habías perdido el interés —susurró.
Me cubrí el rostro con las manos.
—Lo siento.
Asintió.
—Lo sé.
Durante mucho tiempo ninguno de los dos habló.
Finalmente, hice la pregunta que llevaba meses evitando.
—Helena, ¿Michael y tú estáis juntos?
Me miró.
—Sí.
Sentí la respuesta como un golpe físico.
Pero no la interrumpí.
Continuó:
—Empezamos a salir hace unos ocho meses. Mucho después de que nuestro divorcio fuera definitivo.
Asentí lentamente.
—¿Te hace feliz?
Pareció sorprendida.
Después sonrió.
—Sí.
Tragué saliva.
—Me alegro.
Y, para mi propia sorpresa, lo decía de corazón.
Dolía.
Pero era sincero.
Helena merecía ser feliz.
Aunque no fuera conmigo.
Miró el sobre.
—Quería que te quedaras con esto.
Negué con la cabeza.
—Helena, deberías conservarlo tú.
—No.
Lo empujó de nuevo hacia mí.
—Ya no lo necesito.
La miré desconcertado.
—¿Por qué?
Sonrió con dulzura.
—Porque he aprendido que los sueños no tienen por qué permanecer encerrados dentro de un sobre.
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