Estoy de pie en mi cocina, en el centro de Chicago, viendo cómo mi esposo Marcus muere sobre el frío suelo de mármol.

Y lo único en lo que puedo pensar es que este veneno estaba destinado a mí.

Su cuerpo se sacude violentamente. Una espuma blanca le brota de la boca, como si fuera un animal enfermo. Tiene los ojos muy abiertos, fijos en mí, pero me doy cuenta de que ya no puede verme realmente.

Intenta decir algo, pero solo emite unos extraños sonidos de asfixia.

Todo esto está mal.

Terriblemente mal.

Hace treinta minutos, estábamos sentados a la mesa del comedor, como en cualquier martes por la noche.

Marcus había preparado su famosa sopa de tomate, siguiendo la receta que le enseñó su madre cuando empezamos a salir en la universidad.

Esta noche estaba especialmente cariñoso; me decía cuánto me amaba y lo afortunado que era de tener una esposa tan exitosa.

Pero vi lo que hizo.

Cuando Marcus creyó que no estaba mirando, lo vi sacar un pequeño frasco de vidrio de su bolsillo. Vertió un líquido transparente en mi plato de sopa.

Parecía agua, pero sabía que no lo era.

Mi corazón empezó a latir
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