pantalla.
Es un mensaje de alguien llamado «S» que dice: «¿Ya está hecho? Llámame cuando ella haya muerto».
El nombre de mi hermana Sophia empieza por «S».
Mi propia hermana y mi esposo querían que yo muriera.
Por fin, con las manos temblorosas, agarro mi teléfono y llamo al 911.
—Por favor, ayúdenme —susurro al operador—. Mi esposo se está muriendo. Creo que lo han envenenado.
Pero, incluso mientras pronuncio esas palabras, sé que ya es demasiado tarde. Marcus ya no se mueve.
Sus ojos siguen abiertos, pero ahora están vacíos, como si no hubiera nadie dentro.
El veneno que debía matarme a mí, en mi hermoso ático de Chicago, ha acabado con él.
Y no tengo ni idea de qué se supone que debo hacer ahora.
Hace tres semanas, todo en mi vida era perfecto.
O al menos eso creía yo.
Estaba sentada en mi despacho, en una esquina del piso 40 de la Torre Willis, en Chicago; contemplaba el lago Michigan y sentía que el mundo me pertenecía.
Y, en muchos sentidos, así era.
Mi negocio hotelero prosperaba.
El Victoria Grand, en el centro de Chicago, tenía todas sus habitaciones reservadas para los próximos seis meses. Mi hotel
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