Una canción para el almuerzo

“Señor, solo le pido una canción.”

Vincent Turner permanecía de pie junto al mostrador de recepción, con ambas manos colgando tranquilamente a los costados.

—Una canción —repitió—. Y luego, tal vez, alguien podría invitarme a almorzar.

Al otro lado del luminoso vestíbulo de mármol, un piano de cola negro se encontraba bajo una hilera de ventanas altas.

Vincent no podía dejar de mirarlo.

Grant Prescott no podía dejar de mirar a Vincent.

La mirada del encargado se movió lentamente. Desde los zapatos marrones desgastados de Vincent, con el cuero rajado en la punta izquierda y los cordones anudados donde se habían roto, hasta su abrigo verde descolorido, una vieja parka militar con un bolsillo medio arrancado. Hasta la barba gris que se había recortado con el mayor cuidado posible esa mañana frente al espejo del baño de hombres
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