Las sillas vacías
Desperté sola tras una operación de válvula cardíaca. Más allá de las baldosas blancas perforadas del techo, el cielo de Seattle estaba gris; tres sillas estaban apoyadas contra la pared de mi habitación del hospital, todas vacías.

Me dolía la cabeza al girarla. Tenía una vía intravenosa en el brazo, una pinza me sujetaba el dedo, unos electrodos me cruzaban el pecho por debajo de la bata y un monitor cercano mostraba un ritmo verde constante.

—¿Hola? —pregunté con voz ronca y dolorida. Una enfermera llegó un minuto después: tendría unos veinticinco años, uniforme rosa, una coleta oscura y una placa con la inscripción KAYLA, RN. Echó un vistazo al equipo médico y a la cama antes de acercarse. Tras revisar mi monitor, sonrió amablemente.

“Aquí la tiene, señora Davis. ¿Cómo se encuentra?”

—Tengo sed —susurré

Ella me sujetó un vaso con pajita mientras yo bebía; el agua estaba estupenda.

—¿Dónde están mis hijos? —pregunté.

Volvió a colocar la taza en mi bandeja y, sin necesidad, alisó la manta.

Ella evitó mi mirada.

—Estuvieron aquí durante la cirugía —dijo Kayla en voz baja—. Los tres. En la sala de espera familiar.

“De acuerdo.”

“Pero se fueron. Hace aproximadamente una hora.”
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