—Esa mujer está ahí. Se llama Marina. Y esta graduación también le pertenece.
Los aplausos comenzaron inmediatamente.
Yo lloraba sin poder detenerme.
Álvaro respiró profundamente.
—Cuando éramos niños, creíamos que todas las mamás trabajaban de madrugada y dormían apenas cuatro horas.
Diego sonrió entre lágrimas.
—Pensábamos que era normal que una mamá no comprara zapatos nuevos durante años para pagar nuestros útiles escolares.
—Nunca tuvimos una casa grande —añadió Álvaro—. Pero jamás nos faltó un abrazo.
Entonces Diego sacó un segundo sobre.
—Marina, durante veinte años nos dijiste que tu mayor sueño era vernos graduados.
Hizo una pausa.
—Pero nosotros también conocemos el sueño que abandonaste por cuidarnos.
Sentí que el corazón me daba un vuelco.
—Encontramos tus antiguos documentos universitarios —continuó—. Estabas estudiando para convertirte en maestra cuando papá nos dejó contigo.
Álvaro levantó el sobre.
—Así que llevamos dos años trabajando y ahorrando. Hablamos con una universidad y conseguimos información para que puedas retomar tus estudios.
Diego sonrió.
—Y juntamos el dinero para pagar tus primeros semestres.
Me cubrí el rostro con ambas manos.
—¡No, mis niños! —susurré llorando.
Pero todavía faltaba algo.
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