Mi esposo se casó con otra mujer usando mi dinero, pero cuando regresó de su luna de miel, la mansión que planeaba compartir con ella ya no existía.

Vendida.

Sin amenazas. Sin estar en venta. Sin ser parte de una farsa para asustarlo.

Vendida.

Para cuando Mauricio Ríos bajó de ese taxi del aeropuerto con su amante, las cerraduras habían cambiado, las cuentas estaban congeladas, la propiedad se había transferido y la vida que creía robarme ya se había esfumado.

Lo que no entendía entonces era que perder la casa era solo una pequeña parte de lo que estaba a punto de perder.

Eran casi las ocho de la noche cuando todo se destapó.

La Ciudad de México se veía dorada y gris a través de las paredes de cristal de mi oficina en Polanco; las calles seguían vibrando con el tráfico, las luces de los autos dibujando franjas entre torres de acero y piedra preciosa. Mi equipo acababa de cerrar la adquisición más importante del año, el tipo de trato que la gente de mi sector pasa meses persiguiendo y del que presumen después. Todos los demás se habían ido a casa horas antes. Yo seguía allí, descalza bajo mi escritorio, con el pelo recogido en un moño suelto, mirando hojas de cálculo y firmas mientras la adrenalina se me escapaba y solo me quedaba el cansancio.

Ese se había convertido en el ritmo de mi vida.

Construir.

Trabajar.

Llevar.

Pagar.

Repetir.

Mi marido disfrutaba de ese ritmo sin siquiera escuchar la música que lo acompañaba.
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