En el restaurante, le mostramos la foto a la camarera y le dijimos que estábamos buscando a un primo.

Ella asintió.

“Ella es Emily. A veces ayuda en el puesto de frutas y verduras de Miller. Vive con su abuela en Dalton Ridge.”

Patrick cerró los ojos.

Fuimos en coche hasta Dalton Ridge.

La abuela de Emily abrió la puerta, vio la fotografía e intentó cerrarla de nuevo. Harris le mostró su placa y ella nos dejó entrar.

Según nos contó, un hombre había tomado la foto la semana anterior. Dijo que la necesitaba para un folleto de un festival local de girasoles.

“Dijo que se llamaba Vince.”

Vince.

Su rostro apareció en mi mente en un instante.

Vince seguramente sabría del accidente. Tenía diecisiete años cuando Lily desapareció, edad suficiente para oír a los adultos hablar y recordar la culpa de Patrick. Pasó esa noche buscando cerca del lago. También sabría de la tradición de los girasoles y de la franja de tierra que habíamos vendido el año anterior.

Con su abuela a su lado, Emily nos contó una cosa más.

Vince le pidió que sostuviera un girasol y pusiera cara de tristeza.

Dijo que tenía barro en los zapatos y una cinta blanca que sobresalía de su bolsillo.

Harris organizó la reunión en el motel.

Antes de bajar del coche, me hizo repetir el plan dos veces. Nada de improvisar. Nada de seguir a Vince a ningún sitio. Nada de entregar el sobre a menos que él me lo indicara.

Entré con un sobre lleno de trozos de papel y un trozo de cuerda escondido debajo de la camisa.

Vince estaba esperando cerca de las máquinas expendedoras con la gorra calada, cubriéndole la cara.

Empezó a hablar antes de que yo dijera siquiera una palabra.

Lily había sobrevivido, afirmó. Una mujer la había acogido. Recordaba el porche de la granja. Todavía hablaba de Patrick, aunque lo llamaba Pat.

Lo dejé hablar.

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