Durante seis meses, lo observé desde dentro de mi coche.

El mismo día.

La misma hora.

Todos los sábados, exactamente a las dos de la tarde, llegaba al cementerio en su Harley, aparcaba cerca del viejo roble y caminaba directamente hasta la lápida de Emily.

Luego se sentaba junto a su tumba durante una hora entera.

Nunca traía flores.

Nunca dejaba una nota.

Nunca hablaba lo suficientemente alto como para que yo lo oyera.

Simplemente se sentaba con las piernas cruzadas en la hierba, con la cabeza gacha, como si cargara con un dolor demasiado pesado para soportarlo.

La primera vez que lo vi, pensé que se había equivocado.
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