Mariana lo ignoró.
“Antes de que aparecieran esas fotos falsas, tú y yo estábamos intentando tener hijos. Fuimos a una clínica de fertilidad en Guadalajara. ¿Te acuerdas?”
Claro que me acordaba. Habíamos llorado juntos en la sala de espera. Yo soñaba con ser papá desde joven.
“Sí”, dije.
“El último resultado llegó el día antes de que me corrieras. Yo fui sola por él porque tú estabas en Monterrey.”
Valeria se puso rígida.
“Cállate, Mariana.”
Pero Mariana siguió.
“Cuando vi el diagnóstico, no supe cómo decírtelo. Tu mamá me pidió esperar, buscar una forma menos cruel, porque sabía que te iba a destruir.”
Mi garganta se cerró.
“¿Qué diagnóstico?”
Mariana me miró con los ojos empapados.
“Luis… tú no puedes tener hijos biológicos.”
El silencio cayó sobre todos.
Valeria perdió la sonrisa.
“Eso es mentira”, murmuró. “Mira a esos niños. Son idénticos a él.”
“Se parecen a Luis”, dijo Mariana, “porque llevan sangre de su familia. Pero no son hijos biológicos de Luis.”
Uno de los bebés empezó a llorar. El otro se movió inquieto contra el pecho de Mariana.
Valeria volteó hacia sus abogados.
“Digan algo. Díganme que eso no cambia nada.”
El abogado revisó la carpeta con rapidez, cada vez más nervioso.
Mariana respiró hondo, como si lo que venía le doliera más que todo lo anterior.
“Hay una razón por la que esos niños tienen sus ojos.”
Yo apenas pude pronunciar:
“¿Cuál?”
Y entonces Mariana dijo el nombre que partió la noche en dos.
“Andrés.”
Mi hermano muerto.
