PARTE 1

En 1998, Marisol tenía 17 años, 2 bebés recién nacidas y una mochila vieja donde cargaba pañales, cuadernos y el poquito orgullo que todavía le quedaba.

Vivía en la Ciudad de México, en un cuarto rentado cerca de la calzada de Tlalpan, con paredes húmedas, una parrilla eléctrica y una ventana que no cerraba bien cuando llovía.

Sus papás la habían corrido de la casa cuando supieron que estaba embarazada.

Su mamá lloró en silencio, pero no la defendió.

Su papá solo dijo:

—Aquí no vamos a mantener vergüenzas ajenas.

El padre de las niñas desapareció antes de que nacieran. Le había dicho que “arreglara su problema” y luego cambió de número, de colonia y hasta de amigos.

Marisol no tuvo tiempo de romperse.

De día iba a la prepa abierta. En la tarde lavaba platos en una fonda. En la noche acomodaba libros y trapeaba pasillos en una biblioteca universitaria.

Sus gemelas, Abril y Lucía, dormían pegadas a su pecho en un rebozo azul que una vecina le había regalado.

Comía sopa instantánea, bolillos duros y café aguado.

No era vida.

Era aguantar.

Una noche de noviembre de 1998, la lluvia cayó tan fuerte que las banquetas parecían ríos negros. Marisol salió de la biblioteca con las niñas cubiertas bajo su chamarra.

En la bolsa traía sus últimos 100 pesos.

Con eso iba a pagar el camión, comprar tortillas, un litro de leche y quizá 2 paquetes de pañales baratos.

Entonces lo vio.

Un hombre mayor estaba sentado bajo la marquesina rota de una tienda cerrada. La ropa le escurría agua. Tenía las manos moradas de frío y no pedía nada.

Solo temblaba.

Marisol siguió caminando unos pasos, pero algo se le atoró en el pecho.

Conocía esa forma de estar solo.

Regresó.

Sacó los 100 pesos, los dobló y se los puso en la mano.

—Cómprese algo caliente, por favor.

El hombre levantó la mirada. Tenía los ojos cansados, pero no vacíos.

—¿Cómo te llamas? —preguntó él, con una voz bajita.

—Marisol Hernández —respondió ella—. Y ellas son Abril y Lucía.

El hombre miró a las bebés como si acabara de ver algo sagrado.

—Yo soy Don Evaristo.

Marisol asintió y se fue caminando bajo la lluvia, sin dinero para el camión, apretando a sus hijas contra el pecho durante casi 4 kilómetros.

Esa noche llegó al cuarto con los tenis empapados y la cartera vacía.

Se sentó en el piso y lloró sin hacer ruido, convencida de que había cometido una tontería.

No sabía que esos 100 pesos iban a regresar 27 años después de una forma que nadie, neta nadie, podría creer.

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