Los dedos de Joanna se apretaron alrededor de la sábana.
Había pasado siete meses aprendiendo a no reaccionar a ese nombre. Siete meses de entrenamiento deliberado en la disciplina específica de no estremecerse.
– ¿Por qué?
“Porque necesito saber”.
La enfermera se movió incómodamente. “Doctor, tal vez esto pueda esperar…”
– No. La voz de Joanna era plana y segura. “Si algo está mal con mi bebé, dímelo ahora”.
La cara de Robert cambió. Cualquier compostura profesional que quedó escabullida, y debajo había un anciano que llevaba algo demasiado pesado para mantenerlo oculto.
“Nada le pasa”, dijo. “Pero creo que puedo conocer a su familia”.
Durante siete meses, la familia solo había significado Joanna. Sus manos sobre su propio estómago. Su voz en un apartamento vacío. Su cuerpo de pie a través de dobles turnos en la cafetería porque no había nadie más, porque la persona a la que había llamado cuando se enteró había hecho una bolsa y dijo que necesitaba aire y prometió que llamaría.
Nunca había llamado.
—El nombre del padre —dijo Robert, en voz baja.
– Logan -dijo ella-.
Cerró los ojos.
¿Logan Wright?
Su corazón se estrelló.
Nunca le había dado el apellido del hospital a Logan. Ella había tenido cuidado con eso, cuidadosamente muchas cosas, de la manera específica de alguien que ha aprendido que preocuparse demasiado abiertamente es una forma de exposición.
“¿Cómo sabes ese nombre?”
Él abrió los ojos.
“Porque es mi hijo”.
Las palabras aterrizaron como una piedra caída en el agua estancada.
Joanna lo miró. Estaba demasiado agotada para decidir si había escuchado mal.
“Logan es mi hijo. No sabía nada del embarazo. Te juro que no lo hice”.
Algo se movió dentro de ella, algo enterrado bajo meses de soledad y facturas impagas y el dolor específico de estar de pie sobre los pies hinchados durante turnos de ocho horas porque no había nadie a quien llamar.
“Se fue cuando se lo dije”, dijo. “Él dijo que necesitaba aire. Empacó una bolsa. Prometió que llamaría”. Su voz se rompió, pero siguió adelante. “Él nunca lo hizo”.
Robert bajó la mirada.
– Lo siento.
“¿Dónde está?” Ella exigía. “Si es tu hijo, ¿dónde está?”
Miró al bebé. Luego de vuelta a ella.
