No de este tipo.
No del tipo que parece engullir todo el porche.
Leo estaba a mi lado, sujetando la correa de su mochila con ambas manos. Miró alternativamente mi rostro y el de ellos, tratando de comprender por qué un solo nombre había hecho que tres adultos parecieran haber visto un fantasma.
—¿Noah? —susurró finalmente mi madre.
Asentí con la cabeza.
—No —dijo mi padre, pero no tenía fuerza alguna—. Noé murió.
“Lo sé.”
“Murió antes de que te fueras.”
“Yo también lo sé.”
Mi padre miró fijamente a Leo, realmente lo miró fijamente. Sus ojos recorrieron el rostro de mi hijo: los ojos azules, el suave cabello castaño, el hoyuelo que aparecía solo cuando intentaba no sonreír.
El hoyuelo de Noé.
