Canela observó cada paso que daba, sus ojos siguiéndolo como si estuviera midiendo si se podía confiar en los humanos de nuevo.

Cuando Miguel regresó, Lupita había envuelto al pálido cachorro dentro de la esquina de su suéter.

Ella estaba respirando suavemente, una y otra vez, con la paciencia de alguien con miedo de moverse demasiado rápido.

Los otros cachorros hicieron sonidos débiles dentro de la caja, sus cuerpos amontonados como calcetines doblados en la ropa sucia.

Canela bajó su hocico sobre ellos, pero sus ojos seguían volviendo al brazalete en el suelo.

Miguel se dio cuenta de que cada vez que Lupita lo miraba, las orejas de la perra se aplanaban contra su cabeza.

—Vino de algún lugar —dijo Miguel—. Alguien lo puso en esa caja, o a alguien se le cayó cerca de ella.

—O Canela lo agarró —dijo Lupita en voz baja.

Miguel la miró.

—Arrastró a seis cachorros recién nacidos por la carretera —continuó Lupita—. A lo mejor también arrastró ese brazalete por una razón.

Afuera, la televisión de un vecino se oía entre risas a través de la pared, fuerte y normal, como si el mundo no se hubiera descompuesto dentro del departamento 3B.

Luego vinieron tres golpes fuertes en la puerta.

Miguel y Lupita se congelaron.

Canela se levantó tan rápido que la caja raspó el piso, y un cachorro chilló por el movimiento de repente.

—Miguel —susurró Lupita.

Los golpes volvieron, más secos.

—Abre —gritó don Ernesto desde afuera—. Escuché un animal.

Miguel cerró los ojos por un segundo, sintiendo que el problema le llegaba antes de lo que esperaba.

Ya se había atrasado nueve días con la renta, y don Ernesto ya le había recordado dos veces la regla de no aceptar mascotas.

Lupita juntó a los cachorros más cerca de la pared, pero no había ningún lugar donde esconder a una perra mamá con hambre.

Las patas de Canela se arrastraban por el piso, dejando una delgada línea roja por sus heridas.

Miguel miró esa línea, luego a Lupita, y luego a la puerta que temblaba con otro golpe.

Podía mentir.

Podía decir que el ruido venía de la calle, pedir perdón, prometer quedarse callado y cuidar su departamento.

O podía abrir la puerta y dejar que los problemas entraran con los zapatos de don Ernesto.

Lupita no le dijo lo que tenía que hacer.

Ese silencio dolía más que el enojo.

Miguel abrió la puerta a la mitad.

Don Ernesto estaba ahí parado en camiseta de tirantes, con una mano agarrando sus llaves y los ojos buscando ya por encima del hombro de Miguel.

—Lo sabía —dijo—. Trajiste un perro aquí.

—Es no más por mientras —dijo Miguel—. Estaba en la carretera. Sus perritos están enfermos.

—Mi edificio no es un albergue.

—Ya sé.

—Tú sabes todo, Miguel, pero de todos modos haces lo que trae broncas a mi puerta.

Detrás de él, Canela soltó otro gruñido bajito, y la cara de don Ernesto se endureció con coraje de inmediato.

—Sácala —dijo—. Esta misma noche.

Lupita se levantó despacio, todavía abrazando al cachorro pálido contra su pecho.

—Don Ernesto, por favor —dijo—. Denos chance hasta mañana. No van a aguantar allá afuera.

—Ese no es mi problema.

La frase cayó seca, sin saña en la voz, lo que de alguna manera lo hacía peor.

Miguel sintió los ojos de Lupita encima de él, pero él se le quedó viendo a las llaves del casero.

Tenía tres opciones enfrente, y ninguna se sentía bien.

Si discutía, podían perder el departamento por completo.

Si obedecía, Canela y los perritos se podían morir antes de que amaneciera.

Si le hablaba a alguna autoridad, el brazalete podía convertirse en algo más grande que todos ellos.

—Dame dos horas —dijo Miguel.

Don Ernesto se rió una vez, sin ganas.

—¿Para qué? ¿Para salirme con otra excusa?

—Para encontrar un lugar seguro —dijo Miguel—. Para la perra. Para todos.

Don Ernesto miró a Lupita, al perrito escondido en su suéter, y una mirada de cansancio le cruzó la cara.

—Dos horas —dijo—. Y no quiero escuchar ni un ladrido, ni un chillido, ni un rasguño más en mi piso.

Cuando la puerta se cerró, Miguel recargó la frente contra la madera y respiró como si hubiera estado corriendo.

Lupita no lo consoló.

Volvió a ver el brazalete.

—Tenemos que hablar al hospital —dijo.

Miguel se dio la vuelta.

—¿Y decirles qué? ¿Que una perra arrastró su brazalete por la carretera con seis perritos?

—Sí.

—Van a pensar que estamos locos.

—A lo mejor —dijo Lupita—. Pero a lo mejor alguien está buscando a Sofía Herrera.

Canela gruñó otra vez al oír el nombre, más suave esta vez, como si le doliera en lugar de hacerla enojar.

Miguel se agachó cerca de la perra, dejando las manos a la vista.

—¿Quién era ella para ti, linda? —le preguntó.

Canela no se movió.

Pero uno de los cachorros empujó a ciegas buscando su panza, y ella se inclinó para limpiarlo con un cariño desesperado.

Lupita marcó al hospital con el número del brazalete, con la voz educada al principio, y luego más firme conforme se iba repitiendo.

Miguel solo alcanzaba a oír pedazos.

Brazalete encontrado.

Carretera Federal 45.

Cachorros recién nacidos.

Nombre: Sofía Herrera.

No, no es broma.

No, no estamos pidiendo dinero.

Luego Lupita se quedó callada.

Su cara fue cambiando poco a poco, como si la persona del otro lado hubiera abierto una puerta que ella no quería ver.

—¿Cuándo? —preguntó.

Miguel se puso de pie.

Lupita escuchaba, con la mirada fija en el piso.

—Gracias —dijo al final, pero las palabras sonaron huecas.

Colgó la llamada y puso el teléfono junto al brazalete.

—Dijeron que Sofía Herrera salió del hospital ayer en la mañana —dijo Lupita.

Miguel se quedó esperando lo demás.

—Con una niña recién nacida.

El cuarto se sintió más chiquito.
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