Tres meses después de enterrar a mi prometido, me obligué a trabajar en otra boda. Entonces vi a su madre escabulléndose de mí, y su reacción no tenía sentido.

Se suponía que Adrian y yo nos casaríamos ese verano.

Para la primavera, casi todo estaba listo. Ya habíamos reservado el lugar. Yo había elegido mi vestido.

Discutimos sobre los sabores de los pasteles y nos reímos de lo ridículo que sonábamos.

Él quería chocolate.

Quería limón.

“¿Estamos peleando seriamente por la torta ahora?” Adrian preguntó una noche, mirándome a través de nuestra mesa de la cocina.

“No estamos peleando”, dije. “Estoy explicando por qué te equivocas”.

Se rió tan fuerte que casi derramó su café.

Esos fueron los momentos a los que volví más tarde.

No los grandes planes. No la lista de invitados ni las flores.

Recordé su risa, la forma en que se apoyó contra el mostrador, y lo seguro que había estado de que teníamos años por delante.

Luego, seis semanas antes de nuestra boda, Adrian murió en un accidente de coche.

No hubo ninguna advertencia. No hay conversación final. No hay oportunidad de decir nada importante.

Un día, estaba decidiendo dónde sentar a su difícil tío.

Al siguiente, estaba identificando las pertenencias de Adrian.

El accidente fue tan grave que lo enterramos en un ataúd cerrado.

Recuerdo estar de pie junto a su madre, Colleen, en el funeral, sosteniendo su mano mientras bajaban a Adrian al suelo.

Ella apretó mis dedos tan fuerte que me dolieron.

Ninguno de los dos dijo mucho.No había nada útil que decir.

La gente se acercaba a mí después, en silencio.

Me abrazaron, me dijeron que Adrian me quería, y me prometieron que el tiempo haría las cosas más fáciles.

Asentí porque no sabía qué más hacer.

Pensé que era el peor día de mi vida.

Tres meses después, supe que estaba equivocado.

Soy florista.

Antes de la muerte de Adrian, las bodas siempre habían sido mis trabajos favoritos.

Me encantó llegar antes que los invitados, cuando los lugares todavía se sentían inacabados. Me encantó ver cómo las habitaciones vacías se convertían lentamente en celebraciones.

Las flores pueden cambiarlo todo.

Una mesa lisa se volvió romántica con el centro de mesa correcto.

Un salón de baile frío se volvió cálido con vegetación y luz de las velas. Una novia nerviosa podría relajarse en el momento en que alguien puso un ramo en sus manos.

Después de la muerte de Adrian, ni siquiera podía mirar un ramo de novia sin pensar en el que había elegido para mí.

Dejé de aceptar bodas.

Durante semanas, manejé cumpleaños, eventos corporativos y arreglos de simpatía.

Cualquier cosa menos bodas.

Incluso escuchar a alguien decir la palabra “prometido” podría hacer que mi estómago se apriete.

Pero al final, tenía facturas que pagar.

El dolor no impidió que se debiera el alquiler.

No pagó a los proveedores ni mantuvo mi tienda en funcionamiento.

Así que tres meses después de su funeral, finalmente acepté comenzar a tomar trabajos de boda de nuevo.

Me dije a mí mismo que el trabajo podría ayudar.Esa mañana, otra florista con la que a veces trabajaba llamaba enferma y me preguntaba si podía cubrir una boda para ella.

Sonaba miserable.

“Sé que es de último minuto”, dijo. “No te lo pediría a menos que realmente te necesitara”.

Miré alrededor de mi tienda.

Cubos de rosas se sentaban cerca de la nevera.

Mi asistente ya estaba organizando entregas.

Cada parte de mí quería decir que no.

– Lo haré -dije-.

Unas horas más tarde, estaba arreglando flores en un lugar de recepción en el que nunca había trabajado antes cuando vi a una mujer familiar cerca de la entrada.

Colleen.

Por un segundo, pensé que el dolor me estaba jugando otra paco.

Entonces se volvió ligeramente.

Definitivamente fue ella.

Casi llamé a ella.

Entonces ella me vio.

Su expresión cambió de la tristeza ni la sorpresa a algo parecido al miedo.

Inmediatamente se alejó y desapareció por un pasillo lateral.

Eso fue extraño.

Colleen y yo no habíamos hablado mucho desde que Adrian murió, pero ¿por qué se escondería de mí?

La seguí.

“¿Colleen?”

Ella se detuvo.

Por un segundo, me miró.

¿”Meredith”?

“¿Qué estás haciendo exactamente aquí ahora?”

Parecía nerviosa.

“Podría preguntarte lo mismo”.

“Estoy trabajando. Soy el florista”.

“¿Aquí?”
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