Creí haber pasado dieciocho años de duelo por uno de mis trillizos. Entonces, en el cumpleaños de mis hijos, apareció una caja con la etiqueta “Feliz cumpleaños, hermanos”, y la nota que contenía me llevó de vuelta al hospital, a mi madre y a una verdad que jamás se suponía que debía superar.

Acababa de entrar para decorar el pastel. La cocina estaba llena de ruido, con el bullicio del patio trasero que se colaba por la ventana abierta: música, gritos y risas propias de chicos de dieciocho años.

Mi esposo, Watson, entró y me besó en la sien.

“¿Estás bien?”

“Estoy bien.”

Miró el pastel.

Dos velas grandes estaban a su lado. Una y ocho.

“¿Estás bien?”

Detrás del recipiente de harina, donde solo yo podía verla, estaba la pequeña vela blanca que encendía cada año para Rowan.

Watson siguió mi mirada.

—Lo encenderé contigo más tarde —dijo.
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