Y de repente, el pasado que pasé dieciséis años tratando de sobrevivir ya no estaba enterrado.
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Gia tenía diecisiete años cuando salió de nuestra casa.

Las últimas palabras que le dije fueron: “Entonces vete. Mira lo lejos que llegas”.

He odiado esa frase desde entonces.

Odiaba la frialdad de eso. El orgullo. La certeza de que ella volvería.

Porque eso era lo que esperaba.

Pensé que irrumpiría en la calle, se enfriaría durante veinte minutos, luego volvería con esa mirada obstinada en su rostro.

En cambio, desapareció.

Esa tarde, se paró en nuestra puerta llevando la bolsa de playa que le había tejido esa primavera.

Hilo de color crema.

Un mango torcido.

Una fila de puntos irregulares cerca de la parte inferior donde había cometido un error y traté sin éxito de arreglarlo.

Cuando se lo di, se rió.

“Se ve hecho en casa”.

“Es casero”.

– No, Mamá. Quiero decir realmente hecho en casa”.

Ella sonrió.

Le tiré una toalla de plato.

Después de eso, llevaba la bolsa a todas partes.
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Atada a una correa había un pequeño llavero de latón que había tenido desde que tenía seis años.

Estaba rayado, aburrido y prácticamente inútil, pero Gia lo transfirió de mochila a bolso de playa durante años.

Nunca supe por qué lo guardó.
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Tal vez los niños se aferran a las cosas por razones que no pueden explicar.

Tal vez las madres también lo hagan.

Nuestro argumento final comenzó sobre una camiseta de tanque verde.

Eso suena ridículo ahora.

En ese momento, se sentía importante.

Le dije a Gia que era demasiado pequeño.
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