Nada más.

Ni cortejo. Ni preguntas. Ni una sola muestra de ilusión.

La ceremonia duró menos de diez minutos. El padre Ignacio pronunció las palabras como quien cumple con una obligación incómoda. Clara repitió los votos con una voz que no sentía suya. Elías se limitó a asentir cuando fue necesario. Cuando llegó el momento del beso, apenas rozó la mejilla de ella con los labios y se apartó enseguida.

No parecía feliz.

Tampoco parecía cruel.

Eso, por extraño que fuera, dejó a Clara aún más descolocada.

El viaje al rancho tomó casi dos horas. Él condujo la carreta en silencio. Ella, a su lado, llevaba las manos entrelazadas sobre el regazo y miraba el paisaje blanco extenderse hasta donde alcanzaba la vista. Al llegar, encontró una casa de madera sólida, un corral, un granero, un pozo y, más allá, bosque y montaña. Ningún vecino. Ninguna luz cercana. Solo viento, nieve y un silencio inmenso.

Elías la ayudó a bajar y la condujo adentro. La casa era austera, pero limpia. Una mesa, dos sillas, una chimenea encendida, una cocina pequeña y una habitación al fondo. Él volvió a sacar la libreta y escribió:

“La recámara es tuya. Yo dormiré aquí.”

Clara lo miró, sorprendida.

—No hace falta.

Él escribió otra vez.

“Ya está decidido.”

Aquella noche, mientras deshacía su pequeña maleta en el cuarto, Clara lloró por primera vez desde que empezó todo. No hizo ruido. Solo dejó que las lágrimas cayeran sobre el vestido viejo de su madre, como si cada una enterrara un pedazo de la vida que ya no iba a tener.

Los primeros días fueron fríos en todos los sentidos. Elías se levantaba antes del amanecer, salía a atender el ganado, arreglar cercas o cortar leña, y volvía con la ropa impregnada de humo y viento. Clara cocinaba, barría, cosía, lavaba en silencio. Se comunicaban con la libreta.
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