preguntaba qué comida me gustaba, si extrañaba mi viejo barrio, si el silencio dentro de su casa me asustaba. A veces así era. A veces extrañaba la ventana rota y las tuberías ruidosas porque me pertenecían.
El diagnóstico llegó en noviembre.
Seis semanas. Eso era todo lo que nos daban.
El pasillo del hospital olía a antiséptico y a lirios. Marlene me interceptó tres puertas antes de llegar a su habitación.
—Está descansando —dijo—. No necesita un escándalo.
Podría haberla apartado. Yo era su esposa. Pero su mano temblaba, las enfermeras nos miraban de reojo, y pensé en Russell oyendo voces alteradas a través de la pared.
Me senté en el pasillo durante tres horas. Cuando ella salió a por café, entré a escondidas en su habitación. Russell estaba más pálido que las sábanas.
Apretó mi mano.
—No pelees con ellos —susurró—. Solo confía en mí.
Le dije que no
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