Porque en el informe médico que los cirujanos del hospital de trasplantes me hicieron firmar con tinta indeleble hace casi una década, venía una advertencia grabada a fuego con mayúsculas: el cóctel de fármacos inmunosupresores de por vida que mantenían vivo el riñón de Amanda causaban malformaciones severas inmediatas en cualquier embrión, y la sobrecarga hemodinámica de un embarazo destruiría el injerto renal en cuestión de semanas. Gestar significaba rechazo agudo, insuficiencia renal fulminante y muerte clínica. A Amanda le habían retirado trompas y ovarios dañados a los dieciocho años por necrosis pélvica.
Amanda no podía engendrar. Amanda jamás podría quedar embarazada.
—Andrew —repetí, dando un paso al frente en el pasillo de mi propia casa, sintiendo que el piso de mosaico se balanceaba debajo de mis pies—. Mírame a los ojos y contéstame de inmediato. ¿De quién es ese ultrasonido?
Andrew se quedó petrificado junto a la repisa del comedor, con el celular todavía encendido entre las manos temblorosas. La pantalla proyectaba esa luz azulada sobre sus facciones pálidas. Trató de meterse el teléfono en la bolsa del pantalón, pero sus dedos estaban tan torpes que el aparato resbaló y cayó seco sobre la alfombra.
—Señora Carmen… por favor, baje la voz —susurró, mirando angustiado hacia las escaleras que subían a la recámara principal, donde Amanda descansaba después de haber tenido fiebre toda la tarde—. No haga un escándalo aquí. Amanda apenas acaba de dormirse.
—¡A mí no me calles en mi propia casa! —le dije, avanzando hasta quedar a medio metro de él, respirando con la furia desbordada de una madre que huele la desgracia de lejos—. ¿Quién es la mujer de esa ecografía, Andrew? ¿Metiste a otra a tu cama? ¿Embarazaste a una cualquiera mientras mi hija se pasa los días cuidando la dieta y rezando para que el riñón que tú mismo le donaste no empiece a fallar? ¡Contéstame, desgraciado!
El rostro de Andrew se descompuso por completo. No había cinismo en sus ojos; había una desesperación espantosa, una culpa tan oscura que me revolvió el estómago. Se cubrió la cara con ambas palmas, temblando de pies a cabeza, y se recargó contra la pared.
—No hay ninguna otra mujer, Carmen… —dijo con la voz rota, casi sin aire—. Ojalá fuera eso. Juro por la memoria de mi madre que ojalá se tratara de una infidelidad sucia para que usted pudiera correrme a patadas y odiarme con toda la razón del mundo.
Me crucé de brazos, con el paño de cocina apretado entre los puños cerrados hasta que me dolieron los nudillos.
—¿Entonces? ¿Qué fregados significa esto? ¿De quién es esa criatura?
Andrew se agachó lentamente, recogió el teléfono del piso y abrió la aplicación de archivos confidenciales. Con la mano temblorosa, me mostró una fotografía de un expediente clínico sellado con los membretes de una clínica privada clandestina de fertilidad en las afueras de Guadalajara.
—El riñón está fallando, Carmen —soltó de golpe, con un hilo de voz que me perforó el pecho como una bala fría.
El silencio que siguió en el pasillo fue tan pesado que el zumbido del refrigerador parecía un taladro en mi cabeza.
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