mis reuniones en el centro de Chicago; actuaba como el esposo perfecto, pero yo apenas podía percibir el sabor de nada.
No dejaba de observar su rostro, esperando a que ocurriera algo.
Y ocurrió.
Unos veinte minutos después de terminar de comer, Marcus dejó de hablar de repente.
Me estaba contando algo sobre un informe aburrido que tenía que terminar, cuando, de pronto, sus palabras se detuvieron.
Su rostro se puso muy pálido, como si se hubiera quedado sin una gota de sangre.
—No me siento bien —susurró, llevándose la mano al estómago.
Entonces empezó a sudar.
Grandes gotas de sudor le recorrían la cara, a pesar de que en casa no hacía calor.
Intentó levantarse de la silla, pero le fallaron las piernas y cayó bruscamente al suelo de la cocina.
Fue entonces cuando empezaron los temblores.
Ahora estoy viendo cómo mi esposo, con quien llevo casada cinco años, muere a causa del veneno que él mismo puso en mi sopa.
El mismo veneno que, en realidad, debería haberme matado a mí.
Debería llamar al 911, pero no puedo moverme.
Ni siquiera puedo respirar bien.
El teléfono de Marcus vibra sobre la encimera.
Desde donde estoy, puedo ver la
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