Novena Avenida.
Había utilizado unas tijeras prestadas.
Se había peinado el pelo con los dedos.
Él quería parecerse a alguien.
Grant cruzó los brazos.
“Esto no es un café con micrófono abierto”, dijo.
Vincent asintió.
“Entiendo.”
“Hoy tenemos audiciones profesionales.”
“Yo también lo entiendo.”
Grant miró a la recepcionista. Una joven llamada Priya llevaba auriculares y una sonrisa nerviosa. Bajó la mirada hacia su teclado.
Dos ayudantes que pasaban por allí con tazas de café ya se habían detenido.
Un joven guardia de seguridad llamado Ellis Monroe levantó la vista desde su escritorio junto a los ascensores.
Grant bajó la voz.
“Entonces, ayúdame a entender”, dijo, “por qué crees que puedes entrar en una importante compañía discográfica sin cita previa y pedir usar nuestro piano de concierto”.
Vincent volvió a mirar más allá de él.
En las teclas.
En el banquillo.
Grant no podía ver algo.
“Porque sé jugar”, dijo.
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