«Felicidades, cariño —dije—. Que tengas un buen vuelo».
«¡Gracias, mamá! ¡Te quiero! ¡Tengo que irme!».
Colgó.
Me quedé allí de pie durante un buen rato. La tostada se enfrió. El café se enfrió.
Entonces, cogí las llaves del coche.
Me llamo Delia Vance. Tengo setenta y un años.
Fui secretaria escolar durante treinta y un años en la escuela primaria Bradley Creek. Mi marido, Nile, era carpintero. Se pasó toda la vida construyendo casas para otros y, un verano, construyó una para nosotros.
Cullen es nuestro único hijo. Él es…
—¿Cuánta gente había?
Dudó. Solo un segundo. Pero soy su madre; lo noté.
—Cuarenta y seis. Solo amigos cercanos, mamá. Gente con estatus. Los padres de Blythe… ya sabes, ese tipo de gente. Nadie a quien conozcas.
Gente con estatus.
Me quedé allí, en la cocina donde durante doce años le preparé la comida para el colegio, sosteniendo una taza de café que decía «LA MAMÁ MÁS O-KEY DEL MUNDO» —un regalo que me hizo en broma cuando tenía diecinueve años—.
Cuarenta y seis invitados.
Yo no estaba entre ellos.
—¿Mamá? ¿Sigues ahí?
—Aquí estoy.
Continúa en la página siguiente
