Así que, en lo que habría sido el séptimo cumpleaños de Lily, Patrick me pidió semillas de girasol.

—Eran sus favoritos —susurró—. Deberíamos seguir rindiéndole homenaje.

Así que las plantamos juntas detrás de la casa de campo.

El primer parterre era irregular y desordenado, pero a Patrick le encantaba. Después, se convirtió en nuestra tradición. Cada primavera, removíamos la tierra juntos y plantábamos semillas nuevas. Cada verano, Patrick se sentaba entre las altas flores amarillas y le contaba a Lily todo lo que se había perdido.

Cuando se unió al equipo de béisbol, primero se lo contó a los girasoles.

El sábado pasado se cumplieron seis años de su pérdida. Patrick se despertó antes del amanecer y preguntó si podíamos llevar limonada al jardín antes de que hiciera demasiado calor.

En el momento en que nos fuimos, dejó de moverse.

Todos los girasoles habían sido cortados.

Cada uno de ellos.

Con la excepción de un tallo alto que se eleva en el centro de la zona.

Una pequeña caja blanca colgaba de ella sujeta con una cinta.

Patrick me miró.

“Madre…”

Me temblaban las manos al desatar la cinta. Al abrir la caja, casi me fallaron las rodillas.

Parte 2:

Dentro había una fotografía de una niña de pie junto a un campo de girasoles al borde de la carretera. Llevaba un vestido amarillo sin mangas, que dejaba ver su clavícula bajo la luz del sol.

Por un instante inimaginable, pensé que estaba viendo a Lily.

Patrick me arrebató la foto de la mano tan rápido que apenas tuve tiempo de reaccionar. Se quedó mirándola fijamente sin pestañear.

—Madre —susurró—. Es ella.

Detrás de la foto había una nota doblada.

Debería haber disminuido el paso. Debería haber observado con más atención. Pero el dolor hace cosas extrañas a la mente. Vi a aquella chica, mayor y más alta, y por un instante vi a la hija que había enterrado en mi corazón volver a ser real.

La nota decía:

“Está viva. Trae 40.000 dólares si quieres saber la verdad.”

Debajo había un número de teléfono escrito.

“Llama ahora.”

No impedí que Patrick siguiera llamando. Además, necesitaba oír a alguien decir el nombre de Lily.

Puso el teléfono en altavoz, con las manos temblando.

Un hombre contestó al segundo timbrazo. Su voz era baja y tranquila, casi ensayada. Dijo que sabía lo que le había pasado a Lily. Si queríamos saber la verdad, tendríamos que llevar cuarenta mil dólares en efectivo al motel Pine Crest a la tarde siguiente.

Patrick apenas podía hablar.

“¿Ella está bien?”

El hombre hizo una pausa lo suficientemente larga como para que el silencio resultara doloroso.

Lea más en la página siguiente.
Continúa en la página siguiente