Viejitasperobonitas

Fue entonces cuando aparecieron las sonrisas.
La sonrisa de suficiencia de Rebecca.
La media risa de Diego. Y la de Elvira, mi nuera, que ni siquiera se molestó en fingir vergüenza.
“Costa Rica es un lugar tranquilo”, dijo Diego, echando otro vistazo a sus papeles de herencia. “Perfecto para un hombre de tu edad”.
Lo dijo con ese tono suave que la gente cruel suele usar cuando en realidad solo te empujan hacia la puerta.
Tenía setenta y dos años.
Y por primera vez en mucho tiempo, me sentí más que una viuda.
Me sentí indeseada.
Lo peor no era el dinero.
Lo peor era ver a mis hijos regocijarse con lo que habían conseguido, en lugar de sufrir por la pérdida de una persona.
Porque Roberto no murió de repente.
Desapareció lentamente.
Y mientras yo sostenía su cuerpo, su casa, su vida, ellos iban y venían como invitados. Llamadas rápidas. Zapatos caros. Abrazos que nunca duraban lo suficiente como para oler a dolor. Rebecca vivía cómodamente.
Diego vivía lejos.
Y Elvira siempre miraba nuestra casa como si la pobreza pudiera pegarse a su ropa de diseñador si se quedaba mucho tiempo allí.
Yo, en cambio, seguí cosiendo.
Cosía para medicinas.
Cosía para la comida.
Cosía para pagar las cuentas.
Cosía por las noches, mientras Roberto se dormía y se despertaba, tomándome de la mano, como si se disculpara por algo que aún no comprendía.
La noche antes de morir, dijo algo que me pareció extraño.
Casi inútil.
«No te dejes engañar por las apariencias, Teresa. A veces, las cosas más valiosas vienen en los paquetes más pequeños».
En el funeral, de pie allí con el billete de avión en la mano, rodeada de sonrisas, me dije a mí misma que probablemente era solo el vago consuelo de un moribundo.
Pero esa noche, sola en casa, volví a mirar el billete.
Salida en tres días.
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