Podía escuchar la voz de mi hija desde el interior. Tenía dificultades para pronunciar las palabras. A veces se detenía y comenzaba de nuevo la misma frase.
Entonces escuché a mi padre decir:
—No tengas miedo. Aunque te equivoques, sigue adelante. Tu madre no podrá protegerte durante toda tu vida. Tienes que aprender a hacerlo tú sola.
No pude soportarlo más.
Usé la llave de repuesto, abrí la puerta y entré.
Lo que vi me dejó completamente paralizada…
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Cientos de hojas de papel con palabras impresas en letras grandes cubrían las paredes. Sobre el escritorio había libros infantiles, tarjetas de colores y pequeños bloques de madera con letras.
Mi padre estaba sentado junto a Emily, y mi hija sostenía una carta entre las manos.
Comenzó a leer lentamente:
—Querida mamá: perdóname por no haberte contado la verdad. No soy tonta. Lo que pasa es que, algunas veces, las letras se mezclan delante de mis ojos…
Sentí que las piernas me fallaban.
Mi padre se acercó y me tomó de la mano.
—Emily tiene dislexia —dijo—. Lo noté hace varios meses. Tenía miedo de contártelo porque te escuchó decir varias veces que leería mejor si prestara más atención.
Sentí un nudo en la garganta.
Era cierto. Yo había dicho esas palabras.
Pensaba que mi hija simplemente no podía concentrarse. Cada vez que sacaba una mala nota, le daba más ejercicios, sin comprender lo difícil que era para ella leer cada palabra.
—¿Por qué no me lo contaron? —susurré.
Mi padre miró a Emily.
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