Patty siempre había hecho comentarios sobre el seguro de vida de William y sobre cómo «su lado» merecía voz en el futuro de Olivia. Yo lo había justificado como parte del duelo. Pero mirando esa letra ahora, ya no estaba tan segura.
A la mañana siguiente llamé al señor Wallace, el abogado que había manejado la sucesión de William.
—Allie —contestó—, ¿pasa algo?
—Sí. Como soy la administradora del fondo de Olivia, necesito saber si Patty se ha comunicado contigo últimamente.
Hubo silencio del otro lado.
—¿Qué te preguntó? —insistí, apretando el teléfono.
—Me llamó el mes pasado —respondió con cautela—. Quería saber si un abuelo podía pedir supervisión sobre el fideicomiso de un menor cuando el padre sobreviviente parece emocionalmente inestable.
—¿Usó esas palabras exactas?
—Sí.
—¿Algo más?
—Me preguntó si el hecho de borrar la memoria del padre fallecido podría servir como argumento en una demanda de visitas.
Miré hacia la puerta del cuarto de Olivia.
—Yo jamás borré a William. Patty misma sembró el miedo y ahora quiere presentarlo como prueba.
—Allie —dijo con firmeza—, documenta todo. Ya le dije a Patty que solo puedo actuar dentro de mi rol legal, y los deseos de William fueron muy claros: tú y Olivia son primero.
Cara a cara con Patty
Esa misma tarde manejé sola hasta la casa de Patty. Abrió la puerta con la vieja sudadera universitaria de William puesta.
—Allie —dijo tensa—. ¿Y mi niña?
—Se quedó en casa con mi mamá.
Su sonrisa se congeló.
—¿Entonces a qué viniste?
Entré y puse el dibujo de Olivia sobre la mesa del living. Patty lo miró, después me miró a mí.
—¿Qué es esto? —pregunté.
—Un dibujo, Allie.
—Inténtalo de nuevo, Patty.
Sus ojos brillaron con dureza.
—Le cortaste el pelo, guardaste las cosas de William, dejaste de traerla los domingos. ¿Y ahora te asombra que yo quiera que ella recuerde a su padre? ¿A mi hijo?
—La llevé al salón porque le duele cuando la peino.
—Esos rizos son de William.
—No —contesté sin levantar la voz—. Esos rizos son de Olivia.
A Patty le tembló el mentón.
—Tú no sabes lo que es perder un hijo.
—No —admití—. Pero sí sé lo que es perder al esposo y aun así levantarme cada mañana porque hay una niña que necesita a su madre.
Ella desvió la mirada. Di un paso más.
—¿Le dijiste a Olivia que su papá iba a volver?
—Le dije que todavía está con nosotras.
—¿Le dijiste que él no la reconocería si se cortaba el cabello?
Patty apretó la mandíbula, obstinada.
—Respóndeme.
—¡Es idéntica a él! —estalló—. Cada vez que la veo, veo a William. Y tú vives cambiándolo todo.
—Tiene cuatro años, Patty. Es lógico que cambie.
—Fácil decirlo cuando tienes su casa, su dinero y su hija.
Ahí estaba. La verdad fea por fin puesta entre las dos.
—Mi esposo nos dejó esta casa a nosotras —respondí en voz baja—. Y guardó dinero para el futuro de Olivia.
—Su familia también merece voz.
—Su familia no tiene derecho a aterrorizar a mi hija para que se quede pequeña para siempre.
Los ojos de Patty se llenaron de lágrimas.
—Ella es lo único que me queda.
Por medio segundo, se me rompió el corazón por mi suegra. Después volví a escuchar la vocecita de Olivia: «Papi puede que no me elija.»
—Olivia no es un memorial —dije con firmeza—. Es una niña.
La demanda
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