Llaman monstruo a cualquiera que no encaja en su estrecho marco, pero al mismo tiempo están dispuestos a apedrear hasta la muerte a una niña indefensa. ¿Quién de ustedes es el verdadero monstruo: usted con su cicatriz o ellos con sus almas negras?
Ella se quedó helada, atónita por sus palabras. Nadie, ni siquiera su propio padre, le había dicho jamás algo así. Siempre hubo sólo espejos, escondites detrás de velos, susurros a espaldas y miradas despectivas.
“Las cicatrices son sólo las marcas de nuestra supervivencia”, continuó Cyrus, pasando las yemas de los dedos por su propia mejilla llena de cicatrices. —La mía vino de un oso que intentó destrozarme en las montañas hace diez años. La tuya proviene del incendio que casi te quita la vida en tu infancia. Ambos sobrevivimos a luchas con la muerte, Joséphine. Y en esta casa no juzgamos por eso.
Las lágrimas corrieron por las mejillas de la niña, pero esta vez eran lágrimas de alivio tan esperado. Por primera vez en su vida, ya no se sentía como una atracción de feria deforme, ni como un objeto maldito que había sido descartado por falta de control.
…utilidad, sino un ser humano al que
habían visto, aceptado y protegido.
—¿De verdad no me tienes miedo? —susurró ella, con un tímido destello de esperanza asomando en su voz.
Como única respuesta, Cyrus extendió la mano, tomó un paño limpio, lo humedeció con agua tibia de una jarra y, con infinita delicadeza y apenas un roce, eliminó de su rostro los restos del polvo del camino y de las lágrimas. Sus gestos poseían una suavidad sorprendente, como la mano de un artesano experimentado que manipula un cristal frágil y sumamente raro.
—Cena —dijo con suavidad mientras se ponía en pie—. El invierno será largo, Josephine. Aquí, lejos de la gente, nadie se atreverá a decirte una palabra desagradable. Y cuando la nieve se haya derretido, si deseas marcharte a otro lugar, te ayudaré a llegar hasta allí. Pero, por ahora… esta casa es tuya.
Josephine contempló el hogar encendido, el cuenco de sopa caliente y aromática, y luego al montañés, de aspecto rudo pero dotado de una bondad inesperada, que le había ofrecido no solo la libertad, sino algo mucho más valioso: el derecho a vivir sin miedo. Lentamente, enderezando los hombros por primera vez en años, tomó la cuchara.
Afuera, el duro invierno de las
montañas Bitterroot arreciaba, sepultando los senderos bajo la nieve y borrando todo rastro de la civilización; pero, dentro de la cabaña de madera, entre dos almas heridas, nacía algo invencible. Era el comienzo de una historia de salvación, sanación y amor, que resultó ser más fuerte que todas las cicatrices dejadas por un mundo cruel.
