—Me llamo Susan. Usted no me conoce, pero yo sé muchas cosas sobre usted.
—¿Tiene alguna relación con mi esposo?
Vaciló un instante.
—Sí. Durante treinta años hemos compartido un secreto.
Se me llenaron
los ojos de lágrimas.
—¿Entonces es verdad? ¿Has llevado otra vida a mis espaldas?
—¡No, Margaret! —protestó Robert—. No es lo que estás pensando.
Susan nos condujo a una sala modesta, decorada con fotografías y dibujos infantiles.
—Margaret, ¿recuerda el invierno de 1996?
Se me encogió el corazón.
Aquel había sido el año más difícil de nuestro matrimonio. Robert había perdido su empleo, estábamos ahogados en deudas y nuestros tres hijos todavía eran pequeños.
Yo trabajaba durante el día en el comedor de una escuela primaria y, por las noches, en una panadería.
En aquella época vivía cerca de nosotros una niña de ocho años llamada Emily.
Su madre había muerto después de una enfermedad grave y su padre la había abandonado. Vivía con una pariente lejana que apenas podía cuidar de ella.
Emily venía frecuentemente a nuestra casa.
Le preparaba comidas calientes, lavaba su ropa, la ayudaba con los
deberes y la consolaba cuando lloraba.
Me llamaba mamá Maggie.
Una tarde me abrazó y preguntó:
—Si yo fuera tu hija, ¿nunca me abandonarías?
—Nunca, cariño —le prometí.
Pero unas semanas después, Emily desapareció de nuestras vidas.
Me dijeron que la habían enviado a vivir con unos familiares de otro estado.
Lloré durante una semana entera y pasé años preguntándome qué habría sido de ella.
Ahora Susan estaba hablando precisamente de aquella niña.
—¿Qué tiene que ver Emily con todo esto? —pregunté.
Susan miró a Robert.
—Tienes que contárselo tú mismo.
—Margaret, cuando iban a trasladar a Emily, los servicios sociales tenían dificultades para encontrarle un hogar permanente. Ella les suplicaba que la dejaran quedarse contigo.
Lo miré horrorizada.
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