Cuando escuché su nombre, vomité en el baño del Ministerio Público.
Diego me había dicho por teléfono: “Vas a descubrir quién murió por tu culpa.”
Pero Julián no murió por mi culpa.
Murió porque Diego necesitaba un cadáver.
Porque Ernesto necesitaba dinero.
Porque Brenda necesitaba silencio.
Porque hay hombres que no destruyen una vida cuando se les acaba el amor. Destruyen todas las que hagan falta para no perder comodidad.
El proceso fue largo. Fraude. Falsificación. Robo de identidad. Allanamiento. Violencia psicológica. Asociación delictuosa. Y una investigación abierta por la muerte de Julián. Muertey tragedia
Ernesto cayó también. Su esposa me llamó llorando, pidiéndome que pensara en sus hijos. Le respondí algo que todavía me sorprende haber dicho con tanta calma:
“Yo pensé en Diego durante 2 años. Ya terminé de pensar por hombres que no pensaron en nadie.”
Brenda declaró contra todos. Su voz temblaba cuando la vi en la audiencia. Ya no parecía la mujer de labios rojos que me sonrió debajo de mi cama. Parecía una persona descubriendo demasiado tarde que ser cómplice también es una forma de enterrarse viva.
Mi casa quedó irreconocible durante semanas. Peritos, bolsas de evidencia, técnicos, cámaras, cables, llaves duplicadas. Cambié cerraduras, chapas, alarma, reja, timbre, hasta el buzón. Encontraron un micrófono detrás de nuestra foto de boda.
No rompí el marco.
Rompí la foto. Fotografíay arte digital
La partí en 4 pedazos y los tiré en bolsas separadas, como si así pudiera desarmar el recuerdo.
Durante casi un mes no pude dormir en mi cuarto. Me quedaba en el sillón con la televisión encendida, escuchando cualquier voz que no fuera la de Diego. Doña Elvira iba todas las mañanas con pan dulce de la panadería y se sentaba conmigo sin hacer demasiadas preguntas.
Un día me dijo:
“La casa no tiene la culpa, mija.”
Miré las paredes.
“Pero lo vio todo.”
Ella dejó su taza en la mesa.
“Entonces que ahora te vea vivir.”
Poco a poco, la recuperé.
Pinté mi recámara de verde. Tiré el rastrillo de Diego. Doné su ropa. Guardé las veladoras del funeral en una caja y luego las saqué de mi casa. Compré plantas: albahaca, lavanda y una bugambilia que no quería florecer, pero seguía viva por pura terquedad.
Convertí el cuarto donde estaba escondida la bocina en una oficina. Sobre el escritorio puse una sola cosa de todo aquel infierno: la taza azul de Diego, rota a la mitad, pegada con cinta y llena de clips.
No como recuerdo.
Como advertencia.
Un sábado fui al panteón donde durante 2 años dejé flores para un hombre vivo. No llevé rosas. No llevé veladoras. No llevé lágrimas.
La placa seguía ahí:
Diego Salazar.
Amado esposo.
Qué frase tan obscena.
Pedí que la retiraran. El encargado me habló de trámites, pagos, solicitudes. Hasta las muertes falsas tienen burocracia. Mientras tanto, saqué un plumón negro y taché la palabra “Amado”. Muertey tragedia
No me sentí mejor.
Pero por primera vez sentí que volvía a pertenecerme.
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