El reverso del boleto
A las 2:47 de la tarde de un viernes de septiembre, sonó mi teléfono móvil.

Estaba sentada en el porche de mi casa en Dalton, Georgia, en la mecedora blanca de mimbre donde me había dejado mi madre. Tenía un vaso de té helado empapado en la mano y los pies descalzos apoyados en la barandilla.

Acababa de regar los tomates. Los Cherokee Purples estaban madurando tarde este año. Gordos, oscuros y con las puntas agrietadas, como suele pasar cuando se riegan demasiado después de una sequía.

El teléfono vibró sobre la mesita que estaba a mi lado.

Un número 404. Atlanta.

Lo dejé sonar dos veces.

Entonces lo recogí.

“¿Es esta Patricia Dunn?”

Una voz de mujer. De mediana edad. Cauto. La voz de alguien que había sido entrenada para decir cosas difíciles con calma.

—Lo es —dije.

Se aclaró la garganta.

—Señora Dunn —
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