La arrogancia en los ojos de Grant se disolvió en una fracción de segundo, reemplazada por un destello de desconcierto absoluto.
Esperaba torpeza. Esperaba que tropezara con el dobladillo de mi uniforme de servicio, que perdiera el compás o que me congelara de vergüenza frente a las doscientas personas de la alta sociedad que sostenían sus copas de champán con sonrisas burlonas. Pero en cuanto mis dedos ejercieron una presión firme y exacta sobre su omóplato, su columna se tensó por instinto.
No era el agarre de una muchacha asustada; era la postura de alguien que entendía la física, el peso y la soberbia del tango como si llevara sangre de arrabal en las venas.
El violín principal de la orquesta cortó el aire con una queja desgarradora.
Di un segundo paso hacia el centro del salón: una zancada larga, felina, cargada de una precisión matemática. Mis pies, calzados con los modestos zapatos negros de trabajo, se deslizaron sobre el parqué encerado con la suavidad del terciopelo y la autoridad de una sentencia.
Grant intentó recuperar el control, intentó marcar el compás como solía hacerlo con sus parejas de gala, pero el tango no admite impostores. En el tango no manda el dinero ni el apellido; manda quien domina el eje de la tierra.
—¿Dónde aprendiste a moverte así? —susurró él entre dientes, mientras su respiración comenzaba a agitarse y una gota de sudor frío bajaba por su sien.
No le respondí.
En mi mente no estaban los candelabros de cristal de Bohemia, ni los vestidos de seda importada, ni la risa chillona de Vanessa, que a pocos metros se había quedado con la copa suspendida a medio camino de los labios, pálida y petrificada.
En mi mente solo estaba la pequeña cocina de nuestro modesto departamento en los suburbios, con el piso de linóleo desgastado y el viejo tocadiscos girando una melodía de Carlos Gardel a las seis de la tarde. Recordé las manos ásperas de mi padre, marcadas por el trabajo en las fábricas, guiando mis pies descalzos sobre los suyos mientras me susurraba al oído: «Emily, el mundo intentará hacerte pequeña. Te mirarán las manos limpias y pensarán que naciste para servirles. Pero cuando pises una pista, no bailes para pedir permiso. Baila para recordarles que la dignidad no se compra con chequeras».
La música aceleró en un crescendo volcánico.
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