A las 2:17 de aquella madrugada, mi perro ladró con tanta fuerza que pensé que alguien entraba al granero. Al abrir la puerta, encontré a mi hija Josie encogida en el porche: descalza, temblando y cubierta de sangre. Tenía el ojo izquierdo cerrado por la hinchazón, el labio partido y costillas rotas.

—Perdóname, papá —susurró entre lágrimas—. Brandon se rio y me dijo que nadie me creería porque tú eres un don nadie.

La llevé adentro y llamé de inmediato al doctor Whitaker. Mientras la medicación la hacía dormir, una calma fría y peligrosa se apoderó de mí. Fui al armario y tomé el viejo bate de béisbol que mi difunta esposa me regaló cuando Josie era niña. Tenía tres letras grabadas con navaja: J.M.H. (Josephine Mae Hayes). No lo tomé para hacer justicia por propia mano, sino para recordarme a quién le pertenecía mi lealtad.

Antes del amanecer, manejé diecinueve kilómetros hasta la casa de campo de Brandon Pruitt. Cuando abrió la puerta, su expresión de soberbia cambió de golpe al ver el bate apoyado en mi hombro.

—¿Con qué mano lo hiciste? —le pregunté con voz seca.

Instintivamente, sus ojos bajaron hacia su mano derecha, con los nudillos hinchados y raspados.

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