Me tomé un sorbo de té, me levanté despacio del sillón, acomodé mi rebeca y caminé con calma hacia el recibidor. Quité el cerrojo y abrí la puerta solo unos centímetros, lo suficiente para mirarlos cara a cara a través de la rendija.
Sarah estaba roja de la furia, con los puños apretados a los lados.
—¡Dijiste que ibas a vaciar el dormitorio! —chilló, señalando las maletas—. ¡Te dije claramente que vaciaras el dormitorio antes de las once! ¿Qué hacen todas nuestras cosas en el porche?
La miré directo a los ojos. Sin alzar la voz, con la firmeza que me dieron los sesenta y cuatro años de vida y los veinte años de sudor en esa casa, le respondí:
—Dije que vaciaría un dormitorio antes de las once, Sarah. Y cumplí mi palabra. Vacié el dormitorio de invitados. El mío no está en discusión, nunca lo estuvo y jamás lo estará.
—¡David! —gritó ella, girándose violentamente hacia mi hijo—. ¡Dile algo! ¡Dile a tu madre que no puede hacernos esto! ¡No puede echarnos a la calle como si fuéramos perros!
David dio un paso al frente, alzando la voz con una mezcla de desesperación y enfado mal dirigido.
—¡Mamá, esto es absurdo! ¡Te estás comportando como una niña caprichosa! ¡Sarah solo quería estar cómoda! ¡Te pedimos un poco de respeto y nos pagas dejándonos el equipaje afuera en la puerta!
Me le quedé mirando a mi propio hijo. Al niño que consolé cuando se raspaba las rodillas, al muchacho al que apoyé en cada etapa de su vida. Me dolió en el alma, no lo voy a negar, pero ese dolor no me doblegó.
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