El trayecto desde Minneapolis hasta Saint Paul apenas duraba veinte minutos, pero aquella tarde me pareció una eternidad. Observaba por la ventanilla cómo el cielo gris de Minnesota amenazaba con descargar una tormenta, mientras Raymond conducía en absoluto silencio. Cada semáforo en rojo era una tortura; cada kilómetro que nos acercaba al otro lado del río me hacía sentir más pequeño y más culpable.

Cuando el coche se detuvo frente a una modesta casa de dos plantas con el jardín delantero algo descuidado y unos cuantos juguetes de plástico tirados en el porche, sentí un nudo en el estómago. No había mansiones, ni seguridad privada, ni el lujo al que yo había estado acostumbrado toda mi vida.

—Es aquí, jefe —dijo Raymond en voz baja, apagando el motor—. Pero antes de que bajes, debes saber quién es él. Se llama Marcus Vance. No es ningún magnate ni un empresario de éxito. Es el enfermero jefe de la unidad de cuidados intensivos pediátricos del hospital de Saint Paul.

Fruncí el ceño, sin terminar de comprender.

—¿Un enfermero? ¿Qué tiene eso de extraño?

Raymond me miró por el espejo retrovisor con una expresión que nunca le había visto.
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