Darren se lo había comprado dos meses antes de que la enfermedad nos lo arrebatara. Desde entonces, Eli lo llevaba a todas partes.
—¿Qué quieres decir con que se ha ido? —pregunté.
Eli tragó saliva. —Lo siento, mamá. Se lo di a alguien.
—¿Lo regalaste? ¿Y qué hay de…?
Bajó la barbilla.
Por un breve instante, no fui amable. No fui orgullosa. Solo era una viuda exhausta mirando otro vacío donde antes estaba mi marido.
—Eli, eso era de tu papá.
—Lo sé.
—¿Entonces por qué lo regalaste?
—Había una señora en la parada del autobús —dijo rápidamente—. Estaba embarazada, mamá. Muy embarazada. Estaba llorando, su abrigo estaba empapado y nadie la ayudaba.
Solo pude mirarlo fijamente.
—¿Así que también le diste tu chaqueta?
Bajó la mirada a su camisa mojada. —Ella también tenía frío. Y tenía que preocuparse por sí misma y por el bebé. Si me enfermaba, me preparabas sopa y me ponía bien.
Me llevé los dedos a la boca. ¿Cómo se suponía que iba a seguir enfadada?
—Eli…
—No quería perderlo —dijo—. Lo prometo. Pero papá siempre decía que no hay que esperar para ayudar.
Esas palabras me quitaron toda la rabia.
Darren lo decía constantemente. Cuando el coche de un vecino no arrancaba. Cuando alguien derramó una bolsa de la compra. Incluso cuando ya íbamos con retraso.
“No esperes para ayudar a alguien que lo necesita, Carina.”
Abracé a Eli con fuerza.
“Tu padre estaría orgulloso de ti”, susurré.
Se quedó inmóvil. “¿Lo estás?”
Eso casi me destrozó.
“Sí”, dije. “Yo también estoy orgullosa de ti.”
Lo ayudé a cambiarse de ropa y le preparé chocolate caliente con demasiados malvaviscos. Se sentó a la mesa de la cocina, con las manos aferradas a la taza.
“¿Crees que lo devolverá?”, preguntó. “Le dije dónde vivimos.”
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