“No lo sé, cariño. Pero tal vez nos sorprenda.”
“Tal vez”, dijo en voz baja.
Esa noche, después de que Eli se durmiera, toqué el gancho vacío junto a la puerta. Antes guardaba allí las llaves de Darren, su sombrero, su abrigo y, después de su muerte, el paraguas de Eli.
—Sé que estarías orgullosa de él —susurré—. Pero aún quería que ese paraguas volviera a casa.
Tres mañanas después, abrí la puerta principal para recoger el periódico y se me cayó la taza de café. Se estrelló contra el porche.
El café caliente me salpicó el tobillo, pero apenas lo noté.
Lo único que veía era mi jardín, lleno de paraguas abiertos.
Cuarenta y siete.
Estaban ordenados en filas desde el buzón hasta el arce. Debajo de cada paraguas había una pequeña caja blanca con un número pintado en la tapa.
Numerada del 1 al 47.
—¿Mamá? —gritó Eli detrás de mí.
Salió al porche descalzo, con el pelo revuelto.
—¡Cuidado! —le advertí—. Se me cayó la taza. No pises el cristal.
—¿Qué es esto? —preguntó.
—¿Por qué nos está grabando la señora Sarah, mamá?
Eso me despertó del todo.
Varios vecinos se habían reunido cerca de la acera, muchos con sus teléfonos en alto.
—¡Sarah! —grité—. ¡Baja el teléfono! Sabes que no me gusta que graben a Eli.
Lo bajó solo hasta la mitad. —¡Carina, es precioso! ¿No viste Facebook?
Se me revolvió el estómago. —¿Qué hay en Facebook?
Un hombre de dos casas más allá gritó: —¡Carina, Eli es famoso!
Mi hijo se movió detrás de mí.
Me puse justo delante de él. —Bajen todos los teléfonos. ¡Ahora! Es un niño.
Algunas caras se sonrojaron de vergüenza. Otros bajaron sus teléfonos lentamente.
Salí a la hierba húmeda, con la bata arrastrándose por mis tobillos. Eli se mantuvo cerca de mí.
El primer paraguas era azul oscuro. Una etiqueta estaba atada a la caja que había debajo.
«Para Eli».
«Aléjate, amigo», le dije.
«Mamá, tiene mi nombre».
«Lo sé. Pero no sabemos quién lo puso aquí. Así que voy a abrirlo yo primero».
Él hizo un gesto de desaprobación.
