Demasiado tranquila.
Mi esposo, Richard, había muerto hacía ocho años. Mis hijos ya eran adultos y tenían sus propias familias, hogares y problemas.
Me querían. Nunca dudé de eso.
Pero el amor a distancia no podía llenar el silencio que había dentro de mi casa.
Vivía sola en una pequeña casa cerca de los afueras de la ciudad. Casi todos mis días eran exactamente iguales: té por la mañana, algunas tareas domésticas, un breve paseo y después largas tardes sentado junto a la ventana, escuchando a los pájaros y observando cómo la luz del sol desaparecía lentamente.
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Desde fuera, mi parecía vida tranquila.
Pero dentro de mí, el silencio se había vuelto más pesado que el dolor.
Aquel día era mi sexagésimo segundo cumpleaños.
Nadie llamó.
No recibí flores.
Al caer la tarde, estaba sentada sola en la mesa de la cocina, frente a un pequeño trozo de pastel de chocolate que había comprado para mí.
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En el centro había una sola vela.
Ni siquiera tuve el valor de encenderla.
Mientras miraba aquella vela, finalmente reconocí algo que me avergonzaba decir en voz alta.
No quería pasar otra noche tranquila.
No quería compasión ni conversaciones educadas.
Quería pasión.
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Quería que un hombre me mirara con deseo y me hiciera recordar que todavía era una mujer, no solamente una madre, una viuda o una persona mayor a la que todos habían dejado de notar.
Aparté la silla y subí las escaleras.
En el fondo de mi armario colgaba un vestido azul oscuro que no había usado desdeEra elegante, sencillo y un poco más ajustado de lo que recordaba.
Me arreglé el cabello, me puse un poco de lápiz labial y me miré en el espejo.
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—Solo una noche, Evelyn —susurré—. Una noche para volver a sentirme viva.
Después tomé el autobús hacia la ciudad.
No tenía ningún plan.
Solo sabía que no quería pasar mi cumpleaños sola en aquella casa silenciosa.
Terminé en el bar de un pequeño hotel del centro.
Las luces eran cálidas, la música sonaba suavemente y la gente reía en voz baja mientras bebía copas de vino.
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Me senté en una esquina y pedí una copa de vino tinto.
Al principio, me sentí ridícula.
Una mujer mayor sentada sola en el bar de un hotel.
Entonces apareció él.
Se llamaba Julian.
Tenía treinta y cuatro años, era alto, de cabello oscuro y vestía con elegancia. Tenía una sonrisa que atraía la atención de forma natural.
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Se detuvo junto a mi mesa y preguntó si la silla frente a mí estaba libre.
Estuve a punto de decir que sí.
Pero, nerviosa, respondí:
—No.
Él sonrió.
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