—¿Cuántos años tienes, si no te importa decirlo? —preguntó.
“Ochenta y tres años, ¿qué tiene eso que ver con algo?”
Helen se tapó la boca.
” Ay dios mío. ”
“¿Qué?” pregunté.
Bajó la mano.
“Por favor, espere un momento.”
Dos minutos después llegó el gerente.
Helen le susurró algo al oído.
Su expresión cambió. “¿La caja?”, preguntó.
Helen asintió. Tom desapareció en la trastienda.
Cuando regresó, llevaba consigo una vieja caja de cartón.
Lo habían pegado y vuelto a pegar tantas veces que las esquinas estaban todas desgastadas.
—Lo he guardado aquí desde que murió mamá —dijo Helen en voz baja—. No tenía el valor de tirar nada.
Helen lo tomó con ambas manos.
La mujer que estaba detrás de nosotros suspiró. “Eso es ridículo.”
Helen finalmente la miró. “La caja cuatro está abierta.”
“Dijiste que nadie se iba.”
“No estaba hablando contigo.”
Algunas personas rieron. La mujer se sonrojó y empujó su carrito de compras hacia la siguiente fila.
Mamá no notó nada.
Se quedó mirando la caja.
Helen lo colocó junto a nuestras compras.
“Mi madre falleció hace siete meses”, dijo.
El rostro de la madre se suavizó. “Lo siento mucho”, murmuró.
“Su nombre era Anna.”
La cartera de mamá se le resbaló de las manos.
Cayó al suelo.
Me agaché para recogerlo, pero mamá no se movió.
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” Qué dijiste ? ”
Los ojos de Helen se llenaron de lágrimas.
“Anna.”
Mamá se aferró al borde del mostrador.
Nunca antes había oído ese nombre.
Helen extendió la mano por encima de la caja.
“Margaret, mi madre pasó la mayor parte de su vida preguntándose qué te había sucedido.”
“Encontró una foto tuya de hace años. Más antigua que las que tenía cuando era pequeña. La guardó junto a esta caja.”
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