A las once y media de la noche, bajé descalza por la escalera de servicio para buscar un vaso de agua en el refrigerador. Al pasar frente al estudio de Daniel, escuché el tintineo de copas de champán y risas cómplices.
—Ya hablé con la administradora de Desert Pines —decía Renée entre risas, con esa voz chillona que siempre me causaba jaqueca—. Es una residencia en el valle bajo. Compartirá habitación con otra anciana, pero cuesta una cuarta parte de lo que gastamos en su comida y medicinas. Este viernes, cuando el notario traiga el traspaso de poderes que le inventamos con la excusa del seguro de vida, la hacemos firmar y el lunes la empacamos.
—¿No crees que sospeche, mi amor? —preguntó Daniel, con una flojera moral que me desgarró las entrañas—. Al fin y al cabo, ella construyó todo esto con papá.
—¿Sospechar? Por favor, Daniel. Tu madre ya apenas se entera de lo que firma; pasa todo el día limpiando y quejándose de sus rodillas. Con ella fuera de la casa, convertimos su suite de la planta baja en mi estudio de pilates y el ala oeste en la recámara de huéspedes para cuando vengan mis hermanas. Ya nos sirvió bastante. Es hora de que deje de estorbar.
En ese segundo exacto, mientras escuchaba a mi único hijo brindar por mi destierro a una pocilga de ancianos abandonados, no lloré. Las lágrimas de una madre traicionada se secan en el momento preciso en que la dignidad ocupa el lugar del apego.
Subí a mi habitación, cerré con llave, empacé en dos maletas de piel mis joyas familiares, mis títulos de propiedad, mi ropa favorita y los retratos de mi difunto esposo Robert. No dormí un solo minuto. Me vestí con mi traje sastre color perla, me coloqué mi collar de perlas de tres vueltas, me maquillé con esmero y bajé a esperar el amanecer.
A las 7:35 de la mañana, el silencio se rompió.
El crujido de las pantuflas de satín de Renée resonó en el pasillo superior. Bajó las escaleras bostezando, con su bata de seda italiana de mil dólares, despeinada y mirando la pantalla de su teléfono.
—¡Evelyn! —gritó desde el vestíbulo, con ese tono imperioso de quien da órdenes a una empleada doméstica—. ¡Son casi las ocho! ¿Por qué demonios no huele a café? ¡Los niños tienen examen de natación y te dije anoche que sus loncheras tenían que estar listas con fruta picada a las siete y media en punto!
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