A su alrededor había gente bebiendo y bailando.
—¿Qué quieres ahora, Maya? —gritó por encima del estruendo.
—Quiero que vuelvas a casa —dije con calma—. Víctor se está muriendo.
Su expresión apenas cambió.
“Maya, ¡gastamos miles de dólares en estas vacaciones! No las vamos a interrumpir solo porque su estado de salud haya empeorado.”
De repente, Mason apareció detrás de ella, con una margarita en la mano y riendo.
¡Dígale que espere hasta el martes!
Víctor escuchó cada palabra.
Extendí la mano para coger el teléfono y colgar.
Antes de que pudiera hacerlo, mamá añadió una última frase.
“Y si muere antes de que regresemos, llama a la funeraria y encárgate de todo. Tú eres el responsable, ¿no?”
La llamada ha finalizado.
En la habitación reinaba un silencio absoluto.
Víctor respiró hondo.
Entonces me miró.
“Guarda esa grabación de vídeo, Maya.”
Señaló el maletín de cuero.
“Porque cuando crucen esa puerta principal, se darán cuenta de que el crucero más caro de sus vidas no costó diez mil dólares.”
Sus ojos permanecieron fijos en los míos.
“Le costó tres millones.”
**Parte 3**
Esa noche me senté en el sillón junto a la cama de Víctor.
De vez en cuando, abría los ojos solo para asegurarse de que yo seguía allí.
Alrededor de las tres de la mañana, noté un leve destello de vitalidad que volvía a su rostro.
“Maya… ¿sabes cómo hacer manzanas con canela?”
Solté una risita nerviosa.
“Aproximadamente. ¿Por qué?”
“Mi madre solía preparármelos cuando era niño en Ohio.”
Fui a la cocina.
No quedaba mucha comida en casa, pero encontré una lata de manzanas en rodajas en la despensa, un poco de azúcar moreno, mantequilla y canela.
Lo cociné todo a fuego lento en la estufa.
No fue elegante.
Ni siquiera era particularmente bueno.
Pero cuando llevé un pequeño cuenco a la habitación de Víctor, su expresión se suavizó.
Logró dar dos pequeños bocados.
Entonces sonrió.
Fue la primera sonrisa sincera que le vi desde que llegué a casa.
—Es terrible —susurró.
Me reí suavemente.
“Pero sabe a casa”, añadió, con la voz quebrada por la emoción.
Entonces levantó la mano izquierda.
Víctor llevaba un antiguo anillo de sello de plata esterlina del Cuerpo de Marines que había usado en esa mano durante cuarenta años.
Con dedos temblorosos, lo consiguió.
Me lo puso en la palma de la mano y lo apretó.
—Ellos comparten tu sangre, Maya —susurró—, pero tú eres mi hija de pies a cabeza.
Esto destrozó el poco autocontrol que me quedaba.
Me incliné junto a él y lloré apoyando la cabeza en su brazo.
Víctor nunca intentó reemplazar a mi padre biológico, que falleció cuando yo era pequeña.
Nunca me pidió que lo llamara papá.
Él simplemente se quedó.
Él me enseñó a conducir.
Asistí a todas mis competiciones de atletismo.
Esperé afuera, en el frío, durante cuatro horas mientras hacía el examen para convertirme en oficial de la Marina.
Siempre que mamá se quejaba de que unirse al ejército era “indigno de una mujer joven”, Víctor la interrumpía con la misma respuesta:
“Déjala en paz, Evelyn. Si quiere volar alto, que vuele.”
Le estreché la mano.
“Te quiero, papá.”
Era la primera vez que lo llamaba así.
Y fue la última.
Víctor falleció plácidamente poco antes del amanecer.
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