El mensaje llegó tres semanas antes de la boda.

“Voy a asistir. Después de todo, soy su madre. ¿Qué pensaría mi nueva familia si faltara a un día tan importante?”

Me quedé mirando la pantalla.

Mi exesposa se llamaba Verónica.

Quince años antes había salido de nuestra casa dejando detrás seis niñas.

La mayor tenía ocho años.

La menor apenas nueve meses.

Yo tenía veintiocho.

Todavía recuerdo aquella mañana.

Verónica cerrando maletas.

Yo sosteniendo a nuestra bebé.

Preguntándole si realmente iba a hacerlo.

Ella me miró y dijo:

—Tú nunca vas a darme la vida que quiero.

—Octavio sí puede.

Octavio era su jefe.

Y también el hombre con el que llevaba meses engañándome.

—Me regaló un coche.

—Me llevó de vacaciones.

—Me enseñó cómo podría vivir.

Después añadió:

—Yo merezco más.

Se fue.

Y durante quince años prácticamente desapareció.

Pero yo me quedé.
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